La marionnette est un genre étrange. Un drôle de genre. Une chose hybride et transgenre. Dans le monde du théâtre, la marionnette est une intruse.
Dans le monde de la randonnée, ce serait un chemin de traverse. Celui qu’il faut trouver soi-même sans balise, sans instrument de mesure, avec les moyens du bord.
La marionnette, c’est une histoire de trouvaille et de bricolage.
On n’écrit pas pour elle. On vocalise avec elle. Elle n’a pas de cordes vocales, pas comme un comédien. C’est inutile de lui faire dire des phrases censées.
N’empêche que : si on la laisse parler, elle peut tout dire.
La marionnette est une statue qui a mal tourné.
Elle a ce côté solennel de la statue, mais c’est une statue descendue de son piédestal : ça la rend plus humaine, plus proche de nous, plus triviale aussi, parce qu’elle a trahi sa lignée (comme il y a des noblesses de robe, il pourrait y avoir des noblesses de pierre).
La marionnette a un passé sacerdotal, et dans certains pays, elle est restée très pratiquante (par exemple en Indonésie, le wayang: ça peut vous encérémonialiser un spectacle pendant des jours et des jours).
La marionnette est transgressive.
C’est une aristo passée du côté du peuple.
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